lukydit

Les couleurs de l'automne sont celles d'une femme
Qui teinte son visage afin que l'on se pâme
Sur sa beauté changeante sans cesse renouvelée
Que nos regards avides cherchent à dévoiler…

Chaque jour que Dieu fait, elle troque sa parure
Pour une plus jolie toute ornée de dorure,
De rouge carminé, de vert clairsemé
Qui ajoutent à sa robe un attrait enflammé.

Jusqu'aux jours où son corps, épris de liberté,
Se jure de nous offrir toute sa nudité…
Lentement elle effeuille sa beauté toute entière
Et revêt ses habits aux couleurs de l'hiver.

En ce jour de la femme, je viens revendiquer
Tous mes droits de Papy qu'on osa m'arnaquer...
Mais quand Mamie va-t-elle relire cette aberrance
Et saisir qu'elle me doit totale obéissance?...

Je suis sûr, qu'aujourd'hui, devant cette ineptie,
La femme progressiste boudera les messies
Qui ont donné aux hommes des supériorités
Pour le moins misogynes...J'm'en fiche, je suis athée...

Faut-il naître ou pas naître?... Là est la vraie question
Que j’adore me poser quand je perds la raison…
Faut-il être le fruit prodigieux de l’amour
Ou n’être moins que rien sans jamais voir le jour.

Faut-il téter ou pas ?... Là est la vraie question
Que je n’ai pas posée quand j’étais un poupon…
Faut-il nourrir sa vie qu’on n’a pas demandée
Ou bien crever de faim et ne plus babiller.

Faut-il bosser ou pas ?... Là est la vraie question,
Que je dus éluder au cours de mes missions.
Faut-il se coltiner les douze travaux d’Hercule
Ou être un inutile enfermer dans sa bulle.

Faut-il grandir ou pas ?... Là est la vraie question,
Que souvent je me pose quand je me sens trop con…
Faut-il seul se hisser aussi haut qu’on le peut
Ou rester tout petit en s’aidant du bon Dieu…

Faut-il aimer ou pas ?... Là est la vraie question,
Qui me fait tant rêver avec exaltation…
Faut-il subir sans fin les bienfaits de l’amour
Ou se sentir tout seul sans donner de mamours.

Faut-il mourir ou pas ?... Là est la vraie question,
Que je ne me pose plus quand me vient le bourdon…
Faut-il, sans regret, retrouver le néant
Ou se garder en vie artificiellement.

Je me demande encore pourquoi ma pauvre mère
Me créa par amour à la fin de la guerre
Où elle dut accoucher en souffrant le martyr
D’un rejeton heureux d’ignorer l’avenir.

C'est donc pour toi, maman, que je vis à présent…
Pour que tu n'aies pas fait, pour rien, un enfant ;
Pour perpétuer ton sang qui coule dans mes veines
Et me nourrir d'amour en combattant la haine…